La Última Cena

En la mesa redonda, yo y cuatro personas más. Tomamos once, pero yo me sirvo un pocillo de comida, pues no he almorzado.

Siento el sabor de cada vegetal mezclado con los fideos, el pimentón salteado, la pasta y el aceite de olvida. Quiero llorar.

Perdóname una vez más por llorar, pero no puedo dejar de recordar. Te recuerdo lleno de luz, llenando de luz mis días, haciéndome luz a mí. Esta vez contengo las lágrimas, la familia no es un buen lugar para llorar.

Our Last Supper. Our very own Last Supper. We look into each other's eyes, and we know it's the last. But we can't make it last too much. The house is silent, the window beside us shows darkness and nothing else. Our own Last Supper. Let's make it last.

¿Es usted periodista?

- ¿Es usted periodista?
Esa fue la primera reacción del profesor cuando terminé de leer mi texto (que como novedad no quiero clasificar como cuento ni historia, porque pegoteo cosas en una misma página).
- No, Letras.
Eso le respondí con miedo... el parece no gustar mucho de los periodistas.
Uno de mis compañeros dijo que le había gustado mi texto, que era muy agradable de leer. Y el profesor dijo que por ello la pregunta, porque a los periodistas son a los únicos a los que les enseñan a escribir y gustar al lector. Aun no sé si ese profe lo considera bueno o malo, pero ciertamente me hace sentir más segura respecto a mi gusto, que lamentable y nuevamente no va con las mejores proyecciones económicas: primero Letras, luego Periodismo. Y desde el colegio me dicen que lo haría bien, escribo así naturalmente, y muchas otras personas me han dicho que lo haría bien, mi espíritu crítico y bla bla.
¿Pero quién chucha me asegura que tendré la oportunidad de demostrarlo? ¿Y que valdrá la plata invertida?
Puta incertidumbre, estar en el último año de mi licenciatura es una mierda. Sobre todo cuando mi papá me propone no estudiar sino que trabajar el próximo año. Igual me angustio un poco.